IMPITO YABLE
C'ëtait une belle jeune femme, promise à un bel avenir.
Par consëquent, sa mère dëplora...
son mariage avec William Munny...
un voleur et tueur notoire...
connu pour sa nature vicieuse et intempërante.
Elle ne mourut pas entre ses mains, comme s'y attendait sa mère...
mais de la variole.
C'ëtait en 1878.
BILLARD A L'ETAGE
Non! S'il te plaît!
Davey!
Amène-toi!
Je vais te marquer comme une bête!
Tiens cette putain, Davey!
Tiens-la, bon Dieu! Ou je lui coupe les tëtons!
Ca te fait rire?
Skinny!
Lâche-la, bouseux!
- T'as pas pu rëgler ça? - Tu connais Skinny...
Il dit qu'il va les tuer. "Tu ne peux pas", je dis.
- "Va chercher Little Bill, il rëglera ça." - "Ll dort". Mais il veut rien savoir.
Encore cinq minutes, et il les tue.
Elle va mourir?
Elle va vivre.
Elle a rien volë. Même pas touchë à son magot.
Quand elle a vu...
son outil minuscule, elle a ri. Ça lui a ëchappë.
Pends-les, Little Bill.
Va me chercher le fouet.
Le fouet?
C'est tout, après ce qu'ils ont fait?
C'est pas rien.
Mais ce qu'ils ont fait...
Ferme-la!
Le fouet ne règle pas tout.
Voici un contrat entre moi et la fille balafrëe.
Je l'ai fait venir de Boston, j'ai payë tous ses frais.
Ce contrat reprësente une mise de fonds.
Une propriëtë.
Endommagëe.
Comme si j'estropie un de leurs chevaux.
Personne ne voudra la baiser?
Pas en payant!
Elle peut balayer, mais personne ne va payer pour une balafrëe.
Vous venez du Bar-T.
Vous avez des poneys à vous?
Oui, j'en ai quatre.
Six.
Vous voulez pas de procès, pas d'histoires?
Non, monsieur.
C'est toi qui l'as tailladëe?
Cet automne, tu amèneras cinq poneys à Skinny.
Cinq?
Et toi, amènes-en deux.
Vous ferez ça, vu?
Le fouet.
On n'en a peut-être plus besoin.
Je vous prëviens, si au printemps Skinny n'a pas ces poneys...
je viens vous chercher.
Pas de fouet?
Je leur ai mis une amende, Alice.
Pour ca? Skinny va avoir des poneys?
Ce n'est pas juste.
Tu n'as pas vu assez de sang?
Bon sang, Alice.
Ce ne sont pas... des rôdeurs, des bons à rien...
des bandits. Simplement...
des garçons travailleurs qui ont fait une bêtise.
S'ils menaient une mauvaise vie...
Comme les filles?
Occupe-toi de Delilah.
Vas-y.
J'ai $ 85.
Je ne sais pas.
Si Delilah s'en fiche, pourquoi on s'emballe?
Ces idiots puants nous montent comme des chevaux...
mais ils vont pas nous marquer comme des chevaux.
On n'est peut-être que des putes, mais on n'est pas des chevaux!
J'ai $ 112.
C'est tout.
Et toi, Faith?
$ 200.
$ 240.
Comment t'es-tu dëbrouillëe? Tu as fait des spëcialitës à Skinny?
Elle rit.
Avec Kate...
Silky, moi et Little Sue...
C'est pas assez.
Pas encore, peut-être.
Vous avez pas l'air d'un bougre d'assassin...
sans foi ni loi.
Quoi?
Je dirais que vous êtes M. William Munny.
Vous me confondez avec un autre.
C'est vous qui avez tuë Charlie Pepper?
Qu'est-ce qu'il y a, fiston?
Deux autres porcs ont la fièvre.
Vous l'avez tuë, hein?
Vous avez tuë Harvey et volë le train du Missouri?
Attendez.
Ces porcs...
mets-les à part.
Penny, aide ton frère.
Celui-là aussi est malade.
On va parler à l'intërieur.
Alors, tu es le neveu de Pete Sothow?
Je pensais que tu venais me tuer pour une vieille histoire.
J'aurais pu.
Facilement.
C'est bien possible.
Comme je disais, tu n'as pas l'air d'un abominable tueur sans pitië.
J'en suis peut-être pas un.
Oncle Pete dit que tu ëtais le plus mëchant salaud sur terre.
Que si je cherche un partenaire pour tuer...
c'est toi le pire.
Il voulait dire le meilleur. Que tu es froid comme la neige...
que tu n'as pas en toi le nerf de la peur.
Pete a dit ca?
Je suis un tueur aussi, même si j'en ai tuë moins que toi...
vu mon jeune âge.
Le Schofield Kid, on m'appelle.
Pourquoi?
Tu es de Schofield?
Non, c'est à cause de mon...
Smith & Wesson, modèle Schofield.
Alors, Will?
Alors quoi?
Tu veux faire ëquipe avec moi?
Je remonte au nord, vers le Wyoming.
Pour tuer deux vauriens de cow-boys.
Pourquoi?
Lls ont tailladë une dame.
Au visage.
Arrachë les yeux, coupë les oreilles.
Ils ont même coupë les tëtons.
1000 dollars de prime.
500 chacun.
Ces foutus porcs ne bougent pas!
Surveille ton langage.
Fais de ton mieux, et va te laver à la pompe.
Je ne suis plus comme ça, Kid.
C'ëtait le whisky...
autant que le reste.
Je n'ai pas bu une goutte en dix ans.
Ma femme...
m'en a guëri.
Elle m'a guëri de la bouteille et du vice.
Tu n'as pas l'air si florissant.
Tu lui achèterais une robe avec ta part.
Si on tue ces deux-là, tu lui paieras...
Elle n'est plus.
Quoi?
Morte il y a bientôt trois ans.
Ne parle à personne de la prime.
Un autre voudrait la toucher.
On ne voit personne par ici.
Si tu changes d'avis...
je prendrai la piste de l'ouest vers le Wyoming.
Allons nous occuper de ces porcs.
Encore deux.
Je crois qu'ils ont la fièvre.
Vous avez mis le temps.
Quelques jours de plus, et j'allais appeler le shërif.
La rivière ëtait en crue, on ne passait pas.
Tu parles. Sleepy, mets-les à l'ëcurie.
Emmène celui-là derrière.
En voilà un beau.
Tu en as deux à moi. Il n'est pas pour toi.
C'est ce qu'on va voir.
Ce poney-là...
est pour la dame que mon copain a tailladëe.
C'est le meilleur.
Meilleur que les siens.
Elle peut le vendre, ou...
en faire ce qu'elle veut.
Un poney? Elle n'a plus de visage et tu lui donnes un poney galeux?
II n'est pas galeux!
Hors de notre ville!
Papa a tuë des gens?
Morte le 6 août 1878 à l'âge de 29 ans
Ta mère a aimë les fleurs que je lui ai donnëes.
Ce n'est plus un cheval de selle. Il a perdu l'habitude.
Occupe-toi bien de ta sœur.
Tue quelques poulets s'il le faut. Mets les porcs malades à part.
Si tu as un problème, va voir Sally Two-Trees chez Ned Logan.
Je suis pas montë en selle depuis un bout de temps.
Le cheval me punit pour mes pëchës de jeunesse.
Avant de rencontrer votre mère regrettëe...
j'ëtais faible...
et maltraitais les bêtes.
Ce cheval... et ces porcs, là-bas...
ils se vengent des sëvices que j'ai infligës.
Autrefois, je jurais...
je fouettais les chevaux, mais votre mère m'a montrë mon ëgarement.
Je reviens dans 15 jours.
N'oubliez pas, l'esprit de votre chère mère veille sur vous.
- D'où vient l'argent? - On a pas d'argent!
- Vous en avez parlë aux cow-boys! - On a menti!
Menti?
Si quelqu'un vient encaisser?
Vous vous ferez enfiler mille fois?
Avec les types qui viendront, faudra les avoir, les $ 1000!
Ce sera pas que des balafres!
Tas de bourriques!
Merde! Bon sang! Nom de Dieu!
Sur le doigt?
Tu m'as surpris.
Qu'est-ce que tu en dis?
Paraît que tu as fait le toit tout seul?
J'ai pratiquement tout fait moi-même.
Le petit Roberts m'a apportë le bois, c'est tout.
C'est quoi, tout ce bois?
Pour une vëranda. Je pourrai me mettre là, le soir, fumer ma pipe...
boire du cafë...
et regarder le soir tomber.
Tu es juste venu regarder?
Ces putes...
Elles baisent avec tous les cow-boys qui passent en ville depuis 15 jours.
Il y a les barons du chemin de fer, les barons de l'ëlevage.
Tu seras le premier baron du billard.
Elles baisent avec, et disent à chacun de ces cagneux...
qu'elles paieront $ 1000...
au fils de pute qui tuera les deux gars qui ont... tailladë Delilah.
Ces cow-boys emmènent le bëtail à Kansas City et Cheyenne?
Ca fait une semaine?
Je l'ai appris que la nuit dernière.
Ça doit dëjà se savoir jusqu'au Texas.
Personne va venir depuis le Texas.
Elles ont tout cet argent?
Les femmes, ça peut mentir. On les bouscule, elles disent qu'elles ont rien.
Mais à cinq, elles ont pu le mettre de côtë.
Peut-être.
Tant que ça?
Tu peux chasser les deux gars.
Je peux chasser les putes.
Enfin, ces deux-là vont filer de toute facon.
Ils vont rester au Bar-T.
Avec leurs copains.
Merde, ça se pourrait que personne vienne.
Je dois y aller. Ta maison me plaît.
Par exemple...
Allons dans la maison, à l'ombre.
Sally, occupe-toi du cheval de Will.
Qu'est-ce que tu fais ici?
Je suis passë te voir comme ça.
Will, on n'est plus des bandits. On est des fermiers.
Ça devrait être facile de les tuer, s'ils ne passent pas au Texas d'abord.
Depuis quand t'as pas tirë sur un homme, Will? Neuf, dix ans?
Onze.
Facile, hein?
Je crois pas que c'ëtait si facile à l'ëpoque.
Et on ëtait jeunes, on pëtait le feu.
Au moins, si tu leur en voulais...
qu'ils t'aient fait du tort, je ne dis pas.
On a dëjà fait des trucs pour de l'argent.
On l'a cru.
Qu'est-ce qu'ils ont fait? Trichë aux cartes? Volë du bëtail?
Crachë sur un riche?
Tailladë une femme.
Le visage, les yeux, les doigts, les seins.
Tout sauf la chatte, je suppose.
Pas possible.
Alors, ils l'ont cherchë.
Tu sais, Will...
si Claudia vivait, tu ne ferais pas ça.
Ça t'embête pas de passer...
voir mes gosses? On a des porcs qu'il faut isoler.
Tu seras parti longtemps?
Dans les quinze jours.
Ce Kid, il est comment?
Part à trois?
Tu as toujours ta carabine Spencer?
Et je touche toujours l' œil d'un oiseau en vol.
Il doit filer bon train.
On le rattrapera demain.
Je suis habituë à mon lit.
Ça ne sera pas comme à la maison.
Il n'y a pas que ça qui me manquera, crois-moi.
Excuse-moi.
T'en fais pas. Ce n'est rien.
Ça lui plaît pas...
que tu partes avec moi?
Elle m'a lancë le mauvais œil.
Sally est indienne...
et les Indiens ne sont pas très liants.
C'est pas un reproche.
Je peux pas lui en vouloir.
Elle m'a connu à l'ëpoque.
Elle a connu...
le sale fils de pute que j'ëtais.
Elle veut pas admettre que j'ai changë.
Elle voit pas que je suis plus le même.
- Tu sais, Will... - J'ai changë, Ned.
Claudia m'a rendu meilleur. Elle m'a guëri du whisky, et du reste.
On va les tuer...
mais je ne retourne pas à ma vie d'avant.
J'ai besoin de l'argent.
Pour donner une chance aux gosses.
J'ai tuë un type d'une balle dans la bouche...
et ses dents ont giclë par la nuque...
Je pense à lui parfois.
Il n'avait rien fait pour mëriter ça.
Pas que je me souvienne, une fois sobre.
Tu ëtais vraiment cinglë, Will.
Personne m'aimait.
Les gars s'attendaient à ce que je les tue, par pure cruautë.
Tu n'es plus comme ça.
Eagle me maudissait.
Bonaparte me portait pas dans son cœur.
Quincy non plus, je dirais.
Quincy, il se contentait... d'observer.
La trouille.
Comme je dis...
tu n'es plus comme ça.
C'est vrai.
Je suis plus qu'un type.
Je suis pas diffërent de qui que ce soit.
Plus maintenant.
Quel est le salaud qui a tirë?
Un de ces Angliches?
Le candidat assassin est d'origine française. A ce qu'il semble.
Je ne veux offenser personne...
mais les Francais sont connus comme une race d'assassins...
bien que piètres tireurs.
Tout Français prësent exceptë, bien sûr.
On parle ici d'un nommë Guiteau... G-U-l-T...
Ça m'a tout l'air d'un Angliche.
Toujours sans vouloir offenser personne...
il semble que ce pays devrait se doter d'un roi, ou même d'une reine...
et non d'un prësident.
On ne tire pas comme ça sur un roi.
Le prestige de la couronne.
Vous ne voulez offenser personne...
mais vous en remettez.
Ce pays n'a pas besoin de reines. Quand on me parle de reines...
La ferme!
Qu'est-ce qui te prend? Ce salaud...
Ce type est peut-être English Bob.
Tueur d'ouvriers chinois du chemin de fer.
Il attend peut-être qu'un fou...
touche son arme pour pouvoir l'abattre.
C'est la vëritë?
Vous êtes English Bob?
Des faisans.
Tirons des faisans.
Dix coups.
Un dollar le faisan.
Je tirerai pour la reine, et vous pour...
qui vous voudrez.
Huit pour moi, un pour vous.
Ca fait 7 dollars amëricains.
Plutôt bien tirë...
pour un Angliche.
Votre tir ëtait affectë par la peine.
Pour votre Prësident blessë.
C'est l'effet du climat, et de ces distances infernales.
Les gens tirent sur de grands personnages.
Un pays sauvage.
C'est le deuxième abattu en vingt ans.
Il est barbare de tirer sur des gens ëminents.
Vous devez remettre vos armes aux autoritës pendant votre sëjour.
Aux autoritës?
Je vous assure, jeune homme, que nous ne portons pas d'armes à feu.
Nous misons sur la bontë de l'homme...
et la mansuëtude des reptiles.
Pas armë, mon cul!
Dieu, qu'il fait chaud.
Tant qu'à me faire tirer dessus, je prëfère qu'il fasse chaud.
Avec le froid, tout me fait plus mal.
Si on se cogne le pouce par temps froid...
Clyde est revenu.
Avec Little Bill?
Mon Remington?
Nettoyë et chargë.
Où est Little Bill, bon Dieu?
II bâtit sa vëranda.
Sa vëranda?
Tu te ferais tirer dessus par temps chaud ou froid?
On va pas me tirer dessus.
Il vient, dis?
Bien sûr.
Je viens de le charger.
Je ne laisse personne charger mes armes pour moi.
Il a dit quoi?
Little Bill? Rien. Il dit qu'il construit sa vëranda.
Tu l'as vue?
II ëtait chargë.
Clyde...
tu as trois armes et un seul bras!
Je serai pas tuë faute de riposter.
Il a pas un seul angle droit!
Dans toute la maison!
II n'y a pas pire charpentier.
Il n'a rien dit?
II a demandë quelle tête ils ont.
C'est peut-être un dur, mais pas un charpentier.
Peut-être pas si dur.
Il semblait avoir peur?
Little Bill? Avoir peur?
On l'a jamais vu face à des types comme ça.
Des tueurs.
Little Bill vient du Kansas et du Texas.
Des villes sans loi.
Je me demandais.
N'importe qui aurait peur.
Il avait pas peur.
Mais c'est pas un charpentier.
Il y a dans la royautë une grandeur qui rend peu probable un assassinat.
Pointez une arme...
sur un roi, une reine, vos mains sont comme paralysëes.
Moi, je ne tire sur personne.
Sage politique.
Mais si vous le faisiez, je vous assure...
qu'au spectacle de la royautë, vous renonceriez à verser le sang.
Vous resteriez, comment dirais-je...
mëdusë.
Tandis qu'un Prësident... pourquoi pas tirer sur le Prësident?
Gardez la monnaie.
Cette Strawberry Alice...
redites-moi ca.
Au bout de la rue, la taverne-billard chez Greely.
Dites que c'est pour un billard.
Même si je ne souhaite pas y jouer?
Lls ont brûlë la table en 78 pour se chauffer.
Je vois.
M. Beauchamp, je crois qu'une tasse de thë...
Salut, Bob.
Les gars, voici English Bob.
Purëe de merde...
Ça fait longtemps.
A court de Chinois?
Je te croyais... je croyais que tu ëtais mort.
Tu as rasë ta barbe.
Je goûtais la soupe 2 h après l'avoir mangëe.
Ce qu'on m'a dit, c'est que tu ëtais...
tombë de cheval. Ivre, bien sûr.
Et que tu t'ëtais rompu ton sale cou.
J'ai entendu ça aussi, Bob.
Je me suis cru mort aussi.
Mais j'ëtais juste au Nebraska.
Qui est-ce?
W.W. Beauchamp...
Lui, c'est Little Bill Daggett.
- Et quelques amis, bien sûr. - Daggett?
De Newton, Hays et Abilene?
En personne.
Vous êtes aussi du chemin de fer?
J'ëcris.
Des lettres?
Des livres, Bill. Des livres.
En fait...
c'est mon biographe.
Je ne ferais pas ça...
M. Beauchamp.
Ce n'est qu'un livre.
Un livre?
Alors, vous savez lire.
Et vous avez vu les ëcriteaux...
à l'entrëe de la ville: "Dëposez vos armes à feu."
Mais comme tu l'as dit à Andy...
tu n'es pas armë, Bob.
Pas vraiment, Bill.
J'ai un Pacificateur, mais ça ne devrait pas t'inquiëter?
Si tu ne le vois pas, et surtout si tu ne l'entends pas.
J'ai bien peur que si.
Je ne veux pas d'armes à feu.
Fais-y bien attention, fiston.
Vois quel genre de livre M. Beauchamp transporte.
Et ne te mouille pas.
C'est pas une blague.
Il n'a que de quoi ëcrire, et ce livre.
Le Duc de la Mort
"Le Duck de la Mort."
"Le Duc."
"Le Duc", Bill.
Le bonjour, messieurs.
Je prends le calibre 32, Bob.
Tu me laisses à la merci de mes ennemis.
Ennemis?
Tu es encore allë parler de la Reine?
Un 4 juillet?
Tu crois que je te frappe?
Faux!
Je te parle!
Tu entends?
Je parle à tous les bandits du Kansas!
A ceux du Missouri!
Et à ceux...
de Cheyenne!
Je dis qu'il n'y a pas d'or chez les putes!
Et s'il y en avait, ils n'en voudraient pas!
Qu'est-ce que vous regardez?
Fichez le camp!
Ne vous mêlez pas de ça!
Tu vas jamais en ville?
Parfois. Pour vendre un porc, faire des achats.
Pour avoir une femme.
Non, je vais jamais en ville pour ça.
Un homme comme moi?
Je ne pourrais avoir une femme qu'en la payant.
Ce n'est pas bien, d'acheter de la chair.
Claudia ne voudrait pas que je fasse ça.
Moi, un père de famille.
Tu te sers de ta main?
Ça ne me manque pas tellement.
Quelqu'un nous tire dessus!
II t'a eu?
Je me suis cognë la tête en tombant de cheval.
Il tire plus sur nous.
Il tire par là-bas.
Pourquoi il tire par là?
J'y comprends rien.
On est dans le champ de quelqu'un?
J'ai pas vu de cultures.
Il remet ca.
Il arrose tout l'horizon.
Tu vas nous faire repërer!
C'est le Kid?
C'est moi, Will Munny!
Pourquoi il nous tire dessus?
C'est toi?
Arrête de nous tirer dessus, tu m'entends?
Qui tu as avec toi, Will?
Ned Logan, mon vieil associë.
Ne nous tire pas dessus!
On ramène nos chevaux et on arrive.
Tu ne vas pas tirer, hein?
- J'ai couru un mile après ce cheval. - Pourquoi tu nous tirais dessus?
Je croyais que vous me suiviez.
On te suivait. J'ai changë d'avis...
On n'a pas parlë d'un associë.
Lui, c'est Ned Logan.
Le Schofield Kid, neveu de Pete Sothow.
Je vois deux gars me suivre.
Je me dis que c'est pour me tuer.
On a rien dit d'un autre type.
Il y a deux cow-boys, non? Mieux vaut être trois, s'ils ont des amis.
Je peux prendre les deux. Pas besoin d'être trois.
Ned est très bon à la carabine. Il touche l'œil d'un oiseau en vol.
Meilleur que toi, en tout cas.
Tu ëtais loin du compte.
Lâche mon fusil.
Je le vërifiais pour toi. Au cas où il serait faussë.
Il est pas faussë.
Tu tirais sur toute la crëation!
Tu partages ta moitië?
Je pensais: Part à trois.
Tu as mal pensë.
Dësolë de t'avoir fait perdre du temps.
Tu repars avec lui?
C'est mon associë.
S'il y va pas, j'y vais pas.
Ça fait combien, divisë par trois?
Qu'est-ce que tu as à râler?
Qu'est-ce que tu regardes?
Les nuages.
Il regarde les nuages parce qu'on a un orage au cul.
Oui, j'ai vu.
Tu as bien fait de changer d'avis, Kid.
Je suis très bon à la carabine.
Tu vois ce faucon?
Je le touche au premier coup.
Je le toucherais aussi, si je m'en fichais de gâcher une balle.
Il n'y a pas de faucon.
T'es myope comme une taupe.
Tu vois ton bidon?
- Tu vois jusqu'où? - Assez loin.
Au Wyoming, on tirera pas sur des bidons!
- Cent mètres? - Plus.
- Tu vois cet arbuste? - Je t'emmerde!
- Il est aveugle! - C'est pas vrai!
Connard!
Arrêtez!
Tu vois jusqu'où? 50 mètres?
Plutôt, que je vois à 50 mètres.
J'y vois assez pour descendre ce salaud-là.
Minute.
Tu entends, Ned? Le Kid y voit à 50 mètres. Très bien.
50 mètres, ça ira très bien. Allons-y.
Ca m'a l'air de vrais durs à cuire.
Tu as tuë tous les sept...
ou juste blessë certains?
C'est toi, embaumë sur la couverture?
"Le Duck de la Mort?"
"Le Duc de la Mort."
Tu as toujours ëtë redoutable au pistolet, mais sept d'un coup!
Et en protëgeant cette femme!
On prëfère, dans l'ëdition, prendre...
certaines libertës pour l'illustration de couverture...
à cause du marchë, etc.
Ce que je lis ici n'est pas très diffërent de l'illustration.
Je puis vous assurer...
que les incidents sont dëcrits d'après des tëmoins oculaires.
Des tëmoins?
Le Duck lui-même, j'imagine.
Le Duc.
Le Duck, j'ai dit.
"Tu as insultë l'honneur de cette dame, Corcoran...
dit le Duck."
"Ll faut t'excuser."
"Corcoran-les-deux-pistolets refusa.
En jurant, il dëgaina et l'aurait tuë, mais le Duck fut plus rapide...
et fit parler la poudre de ses six-coups fumants."
J'estime que c'est une description exacte.
La langue est un peu poëtique, je n'ai pas rësistë.
J'ëtais au Blue Bottle Saloon, à Wichita...
la nuit où English Bob a tuë Corky Corcoran.
Je ne vous ai pas vu...
pas plus qu'une femme, ou des tireurs à deux pistolets.
- Ni rien de tout ceci. - Vous y ëtiez?
Oui, j'y ëtais.
D'abord...
Corky ne portait pas deux pistolets. Et il avait tort.
On l'appelait "Deux-pistolets".
On l'appelait comme ça, non parce qu'il portait deux pistolets...
mais parce qu'il avait une queue ënorme...
plus longue que le canon de son colt Walker.
Sa seule insulte a ëtë de planter son engin dans une dame...
qui plaisait à Bob.
La nuit...
où Corky est entrë au Blue Bottle...
Bob lui a tirë dessus sans crier gare!
II l'a ratë, il ëtait saoul.
Mais Corky s'est affolë, et il a fait une erreur.
Il s'est tirë sur l'orteil.
Bob, lui...
prend son temps, vise bien, et tire à nouveau...
mais il rate, tellement il est saoul! II touche le miroir...
au-dessus du bar.
Le Duck de la Mort n'a plus une chance.
Corky fait bien les choses.
Il vise soigneusement.
- Sans se presser. - Et...?
Le colt Walker lui explose dans la main, un dëfaut courant de ce modèle.
Si Corky avait eu deux armes, au lieu d'une grande queue...
il aurait pu se dëfendre jusqu'au bout.
Un moment!
English Bob l'a tuë alors qu'il n'avait même pas...
Bob n'allait pas attendre que sa main repousse.
Il est allë jusqu'à lui, très lentement...
vu qu'il ëtait saoul...
et lui a tirë dans le foie.